Fumante Entre Cavalos

debruçada, rímel manchado

2009-11-07T18:05:00.002-02:00

A mulher do cabeleireiro instalou cata-ventos
no cartaz com os preços do estabelecimento,
ninguém corta o cabelo com ela, faz as unhas
de si e de quem mais pagar pelo serviço, faz os pés
e chora no telefone público do lugar, tarde de quarta.

2009-11-04T13:23:00.003-02:00

Se o aí fosse mais próximo
à altura dos meus dedos
sempre, se o aí fosse esta distância,
eu estaria apenas renomeando infinitudes:
braço; ombro e metragem,
negação de cotovelos, metáforas
de rio e outras abstrações até o punho.

Um post para Gilson Figueiredo

2009-11-03T02:00:00.005-02:00

Não sei se já o leste, mas Daniel Faria foi um poeta português que morreu pouco antes de conseguir se ordenar padre, em um acidente doméstico, queda, tendo ao longo da vida sempre primado pela vida monástica, pelo silêncio da leitura e sobretudo pelo silêncio da escrita... Muso, certo? Seguem-se dois poemas dele:

Largo é o aberto abandonado

E o vazio é pata que sustenta

De leveza o ramo. O pássaro amanhece

E o seu canto não fere o seu bico.

Para que visses

Tão sinuosos como o interior dos búzios

E o dispersar assustado dos cardumes

Os olhos onde já não estão

Nem eles próprios nem outros

A florir.

2009-10-17T19:48:00.001-03:00

Baravelli, Luís Paulo - Organização das borboletas, 1974

Como narrar uma borboleta num poema

depois da borboleta da borboleta do Alberto Caeiro

e sob esta acusação ferrenha de que poesia é algo brega,

é difícil. As cores daquela borboleta em outro inseto

ou focar o que me ocorreu não nela mas numa moral

ou noutra coisa que o valha, estratégias que me frustrariam.

O que faço da minha vida quando a literatura lhe nega encenação?

O contexto socio-psico-literário, ao gosto dos pedagogos, me nega

narrar em versos que sejam poemas a borboleta, mas à praia onde a vi

ainda resta todo o mar quebrando em cada onda verso antigo bem lido.

O que falta portanto é um Camões às borboletas, meu amor,

será você, será você. Um gigantesco móbile de panapanás.

, lrp.

2009-10-14T23:29:00.004-03:00

A consciência que os cães têm dos umbrais
me espanta e parece estar ausente nas baratas;
talvez erro, o cão é que é cerimonioso enquanto
a barata não distingue porta trancada de enterro.

Este cão que me espia da soleira da cozinha
compõe meu almoço agradável, cotidiano.

Quando a barata que chamamos de bile finalmente
ultrapassar minha boca ignorada e arreganhada, morte.

2009-10-12T01:19:00.004-03:00

I.

se um gigante travestido
usasse um colar de crânios prateados
numa tarde universal de sol como esta
daria a Monteiro Lobato que vejo agora.

II.

É domingo de tarde ensolarada em Mongaguá
e mais uma vez penso aqui eu duro mais que ferro
e a ferrugem que aproxima o metal das plantas
não alcança esta deliciosa moleza humana
que fede suor mesmo quando vegeta.

III.

Sim, eu li Gullar antes de sair para caminhar.
Eu abandonaria minha vida por mais
momentos como este, esqueci o carregador do mp3-player,
economizo na Lizzy Mercier Descloux, cantarolo Caetano.

, lrp - Ontem, 16h26

2009-10-10T08:27:00.009-03:00

A cidade é um calendário incinerado:
restos mortais e datas intercortadas
convulsão no lugar das duas lâminas
o que há para apoio é uma placa de segure-se
9 de Julho, 25 de Março
O que fizeram da memória?
Que mistério ainda mais entranhado
substituirá os apocalipses individuais?
rua adão aranha, saudades do mar

, lrp - 08h30

2009-10-02T00:19:00.007-03:00

O que há para um olhar minucioso lá em casa
varia de cor conforme o bebê que vá nascer
e não falo de raças, minha vó tricota para fora
não a homossexualidade dos netos e sim
lindos enxovais para recém-nascidos brancos
verdes azuis rosados fiapos atesourados.

, lrp.

jogo de reflexos

2009-09-18T18:27:00.009-03:00

Como o espaço nega ao pássaro a abertura do vôo
como o pássaro nega a si mesmo os espaços
ai meu amor! assim dizes não como uma criança
nega à outra o consentimento de brincar
e agora indago e cravo aos anjos medusados:
dizei: nem somos amigos nem somos amados?

, Cacaso.

つづく

2009-09-09T14:02:00.004-03:00

Eu sei, eu sei: eu poderia aproveitar toda essa polêmica em torno de fumar em lugares públicos e ficar aqui, quase quietinho no meu canto, fazendo piadinhas e referências semi-veladas; mas a real é que eu já esgotei o blosgpot, já me deu no saco, embora eu ainda curta muito o nome/endereço.

Contudo, também é verdade que ocorreu Wally na minha vida e dele eu tirei uma imagem que me agradou o suficiente para eu pensar em um blog sob a sua alcunha.

Daí, me falaram desse tal de posterous.com, parece interessante, parece possível fazer nele umas coisas que quero fazer com fotos em blog há muito tempo... Bem, vou tentar!

Clique: Vasto Ventriloquismo

ps.: A grande vantagem, para meus pobres leitores, é que o layout é fixo, imutável e clean. Sim, e essa é a ÚNICA situação que lhes garante que eu não destruiria (desconstruiria, se alguém por aí quiser ser bem bonzinho) a aparência do blog de tempos em tempos.

2009-09-01T18:27:00.002-03:00

O passado vem e ecoa,
como se não houvesse nada aqui.
Melhor assim;
não vou mentir, eu temo
confundir coisas com lugares.

Cena de ônibus

2009-08-25T10:20:00.008-03:00

Hm, pastel de canela. Não, não. Uma mulher no banco da frente está comendo um pastel e a mulher sentada ao meu lado mastiga uma bala de canela de cheiro bem forte, como toda bala de canela deve ter e ser. Meu desejo fecha o triângulo, entendem? Há uma linha tão reta entre as duas mulheres que vejo as três, a reta e as tais duas mulheres, meu triângulo recendendo a pastel de canela. Não, não é isso. Meu desejo é que é o tal triângulo, ambos igualmente abstratos, pois a reta eu refaço quantas vezes eu quiser de uma mulher a outra; aliás, do que será o pastel? Minha curiosidade me comove neste momento que nem quando me contorço para espiar o que alguém tecla sem muita perícia no celular ou para descobrir o título de um livro que outra pessoa lê no metrô. Juro que tal hábito já me rendeu frutos divertidíssimos: um mano informando, carinhoso entre gírias, minha imaginação supondo o destinatário masculino outro mano que a noite passada tinha sido ótima e a mulher de tailleur lendo "O poder da esposa que ora". Não, não era nada disso o que eu queria falar: minha curiosidade me comoveu naquele momento porque era uma débil de tentativa minha de trazer mais elementos à baila além dos triângulos sexuais, é claro. Temo que pastel de canela não exista. Isso me lembra de quando eu criança misturei coca com leite: se ambos eram bons separados, imagina juntos! Se bem me lembro, o resultado é uma coalhada escura, algo realmente divertido de se ver. Não de beber, eu bebi. Uma vez meu pai me pediu para pôr mais vinho branco no copo dele e eu verti o que havia no copo na pia; mas isso foi antes, tenho certeza. De repente, comer no ônibus me parece uma coisa absurda. Meu tio morto alcoólatra ao volante e eu ao seu lado, no banco da frente. Tudo parado. Minha irmã no banco de trás e o vidro fumé do meu lado aberto mais de meio palmo. Ali, a terceira mulher, chupando uma casquinha. De repente ele fala que comer na rua é falta de educação com os mendigos. Pirâmide.

2009-08-14T14:56:00.004-03:00

não se esqueça
Tudo que você abandonar
será vendido apenas
sem sequer com especial desdém

divulgar uma lembrança, gostar
efusivamente, inúmeros e indiferentes
jeitos de macular à distância
é isso que os objetos nos ensinam
No silêncio do desuso.

2009-08-09T15:32:00.007-03:00

cesariana, meu bem,
não é sinceridade.
Me choca essa sua falta
de pressa em conhecer
o mundo das mulheres,
o mundo do mundo.

Como se o mundo fosse se desdobrar
para que os fatos dobrem a seu favor:

Mesmo quando é inevitável a música
é preciso adivinhar o repertório.

Ali, se eu lhe disser que ali começa algo,
você estragará tudo fazendo nada?

Sua lentidão me mata
Você sorri e já é alguma coisa,
talvez muito, digo besteiras

Se eu lhe disser que as coxas
se encerram no bico dos seios
e que todo cabelo é boca,
mesmo assim você não aprenderia
mesmo sendo tão versado em poesia:

Não aprenderá a beijá-los,
não domará seus dedos
para induzir leões

se lembrando apenas
de leões tauricidas
leões tauricidas
Que nem é verso de poema,
é trecho de tragédia grega.

20h24 - 08/08/09

Soneto ao Leke

2009-07-30T16:14:00.002-03:00

Estou a fim é de um leke bonito,
Rosto de anjo e corpo sarado,
Pele bem lisa, cara de safado,
Com um tipo desse logo me excito!

Um garotão gostoso, acredito,
Merece ser com gosto penetrado,
Desfrutando, quieto, relaxado,
Do meu caralho, no íntimo, o agito.

E além de um gostoso metelão,
Há muito a se fazer entre dois caras:
Ficar de chamego, na beijação,

É uma das minhas mais loucas taras.
Merece o leke, quando é bem gatinho,
Muita rola, beijo, abraço e carinho!

*

Anônimo e sem título, este poema tem tudo para bombar mundo afora; ou pelo menos no Manhunt, onde o encontrei. Os pontos altos, na minha opinião, são o jogo entre a aparente placidão e o agito no íntimo na descrição do tu-lírico e a ginástica lexical da gíria "metelão". Além, é claro, das referências a Góngora: construção metonímica do objeto de desejo, uso sistemático de sinônimos e o último verso com enumeração que vai do mais concreto ao mais abstrato.

2009-07-26T15:50:00.004-03:00

Aquilo é uma macieira,
embora não seja vermelha
em nome da fruta que também não o é
até o momento da morte
e é em homenagem àquela morte vermelha
que aquilo se chama macieira:

Só a morte nomeia.

A chance de putrefação desespera
quando a laranja deixa de ser amarelada
É quando o amarelo pleno não virá
e os bolores não tardam
que ela é laranja
e a morte nomeia.

A afasia consome aquele garoto
pela primeira vez
Grass is green grass is green

A água, esta palavra branca,
contra o verde, as pedras,
o azul do céu; o fluxo.

2009-07-15T11:25:00.003-03:00

havia um motivo real para o disfarce
Que não morria nem na veracidade da cena
nem na tediosa verossimilhança da platéia,
pois ia além dos balões camuflados de roldanas
ou do pó que decorava os improvisos coadjuvantes.

2009-07-10T19:06:00.002-03:00

Young Gods: I've got a telephone in my bosom,
I'm gonna call you from my heart (Freedom)

2009-07-09T17:38:00.003-03:00

Quando a bateria acaba,

não tiro os fones

e ouço em segredo

o que as pessoas dizem abertamente

para ver se assim a gente se comunica:

Há uma certa e atual necessidade de ruído

para que o cotidiano nos comova os outros

e nisso o acaso substituirá o bizarro

pouco a pouco,

toda vez que minto por prazer

toda vez que você age para viver.

Como desconstruir o medo?

2009-06-26T21:09:00.009-03:00

Morro de medo de cavalo, não sei se você sabe...

e a violência?

Eu te machuco e você nem demonstra.
Você me machuca e nem percebe.

2009-06-19T13:44:00.000-03:00

foto by Thaís Letícia Perez

2009-06-15T01:13:00.002-03:00

Que o olhar da morte é vermelho
se evidencia nesta maçã que apodrece:
Cada investida rival se tinge de espelho
e só enxergamos a morte enquanto alheia:
Nuances que vão do bolor ao desmaio.

2009-06-11T20:13:00.003-03:00

barulhos perdidos
encontram seus cúmplices
no mesmo cômodo onde
a solidão amantes
e é lá que os ménages dão certo
e a vilanização da noite falha
por completo, é o filho do aborto
com o divórcio que quebra os copos noturnos.

ALHURES - Robert Creeley

2009-06-07T23:21:00.007-03:00

A galopante coleção de tábuas
são a casa que eu ofereci
um fim de tarde para adentrar a pé
assim como e quando a noite caía.

Escuro dentro, a vela
iluminava de boa-vontade, o sótão
aterrorizado então, os degraus
me conduziram para cima ar adentro.

Pelo lado de fora, deve ter parecido
a maravilha que era
o ele de-dentro feito eu viu
na escuridão de lá.

*

Somewhere

by Robert Creeley

The galloping collection of boards

are the house which I afforded

one evening to walk into

just as the night came down.

Dark inside, the candle

lit of its own free will, the attic

groaned then, the stairs

led me up into the air.

From outside, it must have seemed

a wonder that it was

the inside he as me saw

in the dark there.

2009-06-05T16:30:00.002-03:00

Branca é a incompetência do Sol
contra o vento frio na tarde ensolarada
Inverno, primeiros dias de junho.