fumante entre cavalos

porque não há nada a se fazer com um poema além de subi-lo.

2012-01-29T19:14:00.002-02:00

pan__pan__pan__demônio
de nada,___panjinho

quantos cantos tem um batente?

lugar de poesia é na gaverua.

2012-01-21T09:47:00.002-02:00

na partilha eu sou da parcela gente que você conhece,
nunca da lista de nomes de poetinhas e ou artistas

muito me agrada, talvez. Meu corpo não dá uma aura.

2012-01-14T03:53:00.000-02:00

Meus ouvidos não podem com o mar,
infiltração & pneumonia.

Mas meus olhos podem,
arrasto um livro grosso até a orla

, depois recuo observando as linhas retas.

um poema antigo

2012-01-07T19:55:00.002-02:00

por menor que seja o alinhave
ou o ajuste que se requeira

a agulha é a mesma,
a linha deve ter a mesma firmeza

e os passionais preferem o vermelho.

sandoval esturricado

2012-01-05T03:18:00.002-02:00

sandoval esturricado
queimado por muito menos que a demanda

salvem-no é tarde demais

toca de salamandra
aconchego & espinho

não vem que não tem quando o deserto alastra

lastro de prata, pigmento de mercúrio, corrosão,
o enrolar das raízes não capota as árvores majestosas

mimo do desespero entregue à porta, muito menos,
fagulha um desalento de discórdia

entre a soleira e a esquina, clube enfiado num iate corroído

longe do mar três palmas de gigante, como medir,
o polegar empalhado do rei da Escócia na sua soleira,

que desastre um refluxo estomacal a esta altura,
duas guilhotinas servindo de pernas à escrivaninha,

escada.

2011-12-24T21:09:00.001-02:00

Tudo conhece limite de ultraje. Até a comoção.

Ajeita esse vestido rosado, piedade.
A rosa que eu portava à boca feneceu.

tesourinha de cortar unha de gato,
trocar a lâmpada e nunca mais se acomodar

à luz. Almofada com estampa de tigre.

As vigas de ferro que seguram objetos leves,
o celular pisca, meu natal é pão com manteiga,

meu pai em algum lugar do mundo agora come sorvete.

2011-12-21T22:02:00.000-02:00

uma ruiva grávida entoa uma canção qualquer
não lhe sai da cabeça a canção enquanto lava as mãos
se perde no ato de lavar as mãos, os pés talvez cocem
a canção com profundidade de palma quase lhe pinica
o bom-senso, os bons modos, a corrente d'água ressurge
quase de improviso, pelo menos seu som no meio da canção
depois a consciência do tato da água contra detalhes da mão
e a canção continua entoada, cantarola, se soubesse assoviar
o faria, retira e fecha, enxuga, sem pensar, primeiro os dorsos,
os pés nunca no lavabo do térreo, um filme francês de quinta,
só depois as mãos, coçam, a memória transparente do cérebro vazio,
treina quase sem notar a disciplina. A natureza insoletrável dos vícios

um arranjo de três rosas e três helicônias num vaso transparente em cima de uma panela de ferro tendo por detrás duas esculturas faciais negras femininas – uma de frente e a outra de perfil

2011-12-13T02:22:00.001-02:00

o título não é o poema.
Nesta noite em que mal consigo comer
ainda motivado pelas duas cervejas com vodca,
agora é madrugada e tento uma maçã seguida
de doces.

coleção de telefones beges &
de caixas de sapatos bicolores,
um prato de porcelana que eu quero pendurar na parede
talvez não deste sobrado gigante e alheio
mas sim num apartamento modesto e meu, distante,
em algum canto entre o Jabaquara e a cidade de Diadema.

A de frente é careca e tem um brinco de argola na orelha direita,
a de perfil tem cabelo. As rosas parecem dobradas
de tanto volume e cor quase roxa

as helicônias desde hoje cedo me lembram caranguejos.

Uma garrafa velha de Pitú tomada um terço, vontade
de comer pão fresco, os azulejos da cozinha
continuam na tampa que na copa cobre
uma xícara com reprodução de Klimt que vinha junto
de uma revista de fofoca mais cinco reais – eu acho.

Uma sacola plástica decora o espaldar de uma cadeira
& a bengala repousa inerte esquecida no lavabo.

Um dia.

2011-12-03T13:11:00.001-02:00

gêmeas no parque logo cedo
um mendigo vendendo plantas sem flor
refrigerante com textura de jamelão
uma câmera branca e quadrada
a mais bela anã da minha vida
olho grego em formato de cacho de uva
– Ó minhas coisas no chão!
– Ques coisa?

2011-11-23T23:36:00.001-02:00

Não escreverei em pouca quantidade,
disso vocês podem ter certeza, até

a contracapa do Piva me inspira,
eu que resmungo por estocadas mais fortes,

aflito de uma frigidez que me acomete os mamilos,

quando se trata da hora de escrever versos, tudo
interfere e importa, nada se faz de rogado

do sexo ralo ao amor ausente, tudo existe e exubera
da intenção ao corroído, registro pelo menos a curva

de um até o outro. Ainda que insatisfeito

2011-11-15T17:48:00.001-02:00

é China esquina
o que quero de você quando lembro

o que é amor, a definição (Cabal!)
some perdida de tanta emoção, ei-la

cavalo sem babar suor pelos pelos,
algo o trouxe de teletransporte

a brisa não registra perturbação
mesmo mínima ou encantamentos

foi o amor encaixotando acasos,
uma inflação específica acomete os laços de fita

veio sem, mas com você

veio sem, mas com você

2011-11-08T01:31:00.002-02:00

dividimos a madrugada
não a mesma tela

atenção aqui
atenção pra lá

é um desencontro
claro como um encontro

na multidão que se trata

aqui de um desencontro
também aí, não faz assim

mentalizo um sussurro
as mãos imóveis

já tentei demais,
a solidão deixa alguém brega

mais do que o amor, eu já disse.

2011 foi um ano de merda

2011-10-30T00:15:00.002-02:00

portinhola anuviada
isso de gostar de alguém

não passa um corpo,
quem dera dois, não se vê o todo
sem se distanciar, não vira

pandrogenia: é preciso destruir,
uma coisa assim meio Clarice mesmo
para se ter um grande amor, viver se vive

2011-10-27T13:16:00.001-02:00

uma alergia pontual me marca o dia,
você diz que amanhã fará hora extra e sai pontual,
eu arrumo os óculos entre um rancor e outro,
giro água no copinho,
chego em casa e descubro um machucado novo
no joelho que só agora me dói, caminhei
tranquilo os quilómetros que me separam de casa,
são cinco ao todo e as horas, só na volta. Quando não tenho pressa

2011-10-24T10:43:00.002-02:00

pontual nação

este desejo

de curtir o sábado à noite além da cachaça

estalo os lábios,

dissidente postal.

2011-10-21T22:15:00.001-02:00

pronto falei bastante contra a urgência,

te deitei na cama mais vezes que a semana

e tudo com uma sutileza premeditada

de quem deixou para trás a pornografia

convicto, mas aprendiz. Deu tempo dos cílios

eu fazer muitas metáforas ao longo do intervalo

lento em que por fim se tocaram de leve

por quase nada além de sono, malícia

eu te quero deitado de bruços,

a insônia dos que ouvem

intacta, o carinho zune

por muito menos do que nossas falas.

I became a billionaire and i'm travelling right now. Maybe I'm in a quiet room in the National Museum of Korea, Seoul. Please contact me later.

2011-10-12T13:53:00.006-03:00

o dia do mar coincide com o das crianças

e eu queria fazer disso um poema

não apenas uma frase,

mas não se tira da intenção mais do que palavras

e o esforço sempre me faz lembrar da Ângela Bismarchi

vestida de seu Lula, o espinho da rosa e outras inutilidades

que congestionam a memória de eu criança sonhando

com a passarela de Aparecida – único polo turístico paulista.

Hoje há aniversários e despedidas para alguém,

há um feriado inutilizado pela semana e a certeza

de cantarolar irônico a quarta-feira de John Cale.

boa terça, Outubro te espera

2011-09-26T12:59:00.001-03:00

pontilhão desmontável, piscadela Néssica,

brumas encaixáveis, pena-chave

o armarinho de perecíveis à esquina,

o dono se chama rYYYcardo, uma imagem:

gilete com ímã e espelho de ferro.

, lrp. Sampa, 26set11 (às 12h57).

2011-09-16T12:29:00.003-03:00

acerta a cara na bigorna

-mantenedora; isso,

nem tão devagar assim

disponha os dentes já caídos

na superfície lisa

espera o terremoto

fazer as vezes de ler búzios

e espera com o chá em riste

, pois melhor aguarda-prumo

não há,

preferência descarada por hortelã:

As chances de erro são remotas,

o tesão por Efesto me mantém de pé.

Dia de folga

2011-09-07T23:25:00.002-03:00

O céu ensolarado e sem nuvem de Campinas,

uma cachorra de funil por morder a própria buceta,

a bolinha raspa no cocô e você nem liga

ouvindo pop maldito no último —

Touch me, I don't wanna be sad, diz Lady Gaga

—, um velho shorts de praia cisma em escorregar

e não há ninguém para te ver a cueca.

RC (Robert Creeley/Roberto Carlos)

2011-09-02T11:49:00.003-03:00

tinha que haver mais "urgência"

não sei por que me agarro tanto a algo que quando é real urge

deve ser a falta que você me faz,

do tamanho de uma explanação contundente

Só nos falta o imperativo

— vem com pressa, a tarde

é fria, imagina a noite

2011-08-27T17:36:00.000-03:00

fortuna marinha

é democrática, se espalha,

se perde sem centros

concêntricos, não é lagoa

não há milionário que conte

notas como eu conto ondas

a perder de vista e as internas,

é meu legado esta dispersão.

convidativo

2011-08-07T17:36:00.003-03:00

Vem!, vai ter gente diferente entre si, pinga em dia de semana e trilha sonora imaginária.

2011-07-31T23:18:00.000-03:00

Deve ser ótimo amar Lygia em português,

desmontar o tigre em inglês, cogitar os lados

de um lírio em espanhol gongórico, fazer

num verso só de monossílabos em alemão

um poema roliço em homenagem à poesia.

2011-07-21T20:51:00.002-03:00

trolidarme

, diz ela sem uma das unhas

trolidarme

formidável

trucida-me

de frente a verso

do rés às intenções

, olhando pras 19 verdes

de um verde claro e belo

aqui descamado ali cutícula

trolidarme, quase como um mantra

só não tão belo quanto ateia facho revide

nunca na mesma moeda, já garça,

— Mantra não tem que haver beleza.

mas com audácia.

Claro

, lrp. 21jul11 às 20h44.

um poema salvo por spams

2011-07-15T12:33:00.003-03:00

Tira a testa dos ossos

que costelas não se debatem de agonia

Tira a testa de todos os ossos

Respira e acaricia os seios duros, sem sexo

As duas últimas costelas

e todos os outros ossos

até lhe restarem só idéias soltas.

LRP - 16/04/08 - 17h53

Desencosta a testa dos ossos

costela não se debate nem aos pares

Tira a testa de todos os ossos

não é departamente deles a tua loucura

teus seios rijos e baixos, a tarde clara

te sobram ideias soltas.

, lrp - 15jul11 às 12h33.

pequenas homenagens à Former Villa Epecuén

2011-07-01T01:10:00.004-03:00

Do Dani Umpi:

http://www.youtube.com/watch?v=GkTiiTqn-MQ

Minha, depois de ver o clipe:

De quando Epecuén perdeu o Villa

e saiu do mapa:

Não há quem habite seus destroços,

ninguém fez de lá sua terra santa,

o turismo encharcado não encontrou ali

incêndios ou terremotos de uma Lisboa

ou Troia, nada enfim que contivesse fôlego,

morto Ítalo Calvino já estava, Laerte

não coloriu a argila branca, ninguém

fez bonsai dos troncos secos e retorcidos,

não houve errata nas listas telefônicas,

estenderam-se as férias, desemprego,

o veraneio suplantou sua estação

e agora manda lembranças desde longe.

2011-06-01T23:07:00.002-03:00

ternura

salamandra

escuro e quente

os olhos de diamante

astro de pólvora —

mira o leitor.

okaerinasai zona sul

2011-05-15T19:19:00.000-03:00

sempre passo por debaixo da sua casa

o trânsito na avenida Jabaquara é impossível

e, afinal, o metrô está mais barato do que o ônibus

(São Paulo não faz sentido de qualquer lado do rio)

você voltou do japão e ainda nem nos vimos, Dri,

amigos em comum me disseram que você anda ocupada,

que já arranjou um emprego e que tem se dedicado muito

além das suas noitadas que me fogem à vista feito faróis,

somos vizinhos, poxa, me deixa crer,

de Marsilac se vê São Vicente numa manhã de céu aberto,

tão rara nestes dias frios que tem sido Maio (o inverno

nesta cidade maldita é uma maquiagem de lábios deslocada

à esquerda, este ano não será nem Junho, é agora, agora):

E se escrevo seu nome em katakana por puro treino,

fico ainda mais triste; desculpa, acho que não ando bem.

, lrp. 15may11 às 19h08.

2011-05-14T12:11:00.001-03:00

santos propensos

a um leve desespero

fazem bobagem por um teco

de perna adolescente, dois gatos

não somam catorze.

2011-05-05T21:06:00.002-03:00

ponta

arquipélago

vulcão

praia

magma lava Jorge

laranja de China narear

secular

em torno

o cerne é oco

o eco é (sagrado

no ouvido dourado

rouco de tanto ouvir

palavra de prata), cobre

o tudo o nada

, Quando cais.

2011-04-25T06:40:00.001-03:00

represa misturada com neblina

disse o marido burro da mulher chata.

Grande viagem

2011-04-16T14:03:00.001-03:00

minha

é tua emancipação

minha

é tua soltura

só é tua

a tua ingratidão

sua camiseta de I love me,

a mania de repetir histórias

teu é seu desgoverno,

teu é tua covardia

que corre desesperada rumo o centro

insuspeito, armadilha catapulta.

We are from the place where we count the days.

2011-04-01T09:35:00.003-03:00

Tou pra lá do meio

da minha cabeça...

II.

FRIDAY

FUN

III.

férias!

2011-03-20T21:51:00.001-03:00

mar é a única palavra óbvia aqui
E é mar mesmo, soando no ouvido
direito daquele que regressa,

esgoto a céu aberto
parece dorso de lacraia,

um casal mata uma cerveja
em cima da boca do canal aberto,

conforto eles que trouxeram e ali
sentados sobre o cimento da beira
da balançam os pés, forestreleza

de o mar não importar, forestreleza

de tudo fechado em pleno domingo,

forestreleza em pleno confronto,

uma debelidade eregida,
insondáveis quilómetros;

é de o mar não dar conta, alúvio.

enredando carnavais

2011-03-07T23:02:00.005-03:00

a vida é um contínuo ter que decidir a vida,

e apenas ouvir mais uma canção.

2011-03-03T11:12:00.000-03:00

ano de amar nomes com a

não necessariamente só no final

ano de amar de trás pra frente

ano de tocar o céu do puteiro

ano prodígio, vem íntegro desde março,

ano de admitir a crueldade dos ciclos

não admirá-los só porque seria ainda pior sem

ano monolítico desejo nem pra pior inimigo

ano de reentrâncias intercambiáveis, plural,

nódoa onda aonde onomatopaico o anão.

2011-02-24T20:15:00.001-03:00

uma palavra que falta na minha vida: lascívia

uma que sobra: chuva.

você vai fazer algo a respeito?

umas três horas.

2011-02-17T10:44:00.000-02:00

Não há solidão

como daqueles que roem moinhos

à caça de pás menos terrenas,

fúnebre é a vida não o preto do luto,

sei que o que digo é brega,

mas a vida não está para nenhum Góngora

e eu quero que você me entenda sem diletâncias,

me formei em licenciatura quase em vão (diploma),

você me encara ainda com os mesmos olhos, "hoje,

deidade humana (paradoxo), amanhã, meu bem,

pouca terra (metonímia)", falho de ponta a ponta.

2011-02-10T23:03:00.001-02:00

laureia,

mas não avacalha,

você me entende,

esses excessos não

não fazem bem à realidade

-realidade,

como se o justo fosse raro, como

se dependesse de repente

de nosso esforço

o condizente se conclamar como tal

lat:

laureia,

mas não avacalha,

você me entende,

esses excessos não

não fazem bem à realidade

-realidade,

o justo como se fosse raro, como

se dependesse de nosso esforço

o condizente se autoconclamar tal-

Qual o fato em si, nada além, só

Que tudo dito de outra forma,

no fim outra coisa, outras coisas,

o condizente se conclamar tal e qual

o fato

laureia,

mas não avacalha,

você me entende,

esses excessos não não

fazem bem à realidade

-realidade,

o justo se fosse raro, como

se dependesse de esforço nosso

o condizente se conclamar tal e qual

fato em si, nada além, o desejável

é de um difícil quase colorido

laureia,

mas não avacalha,

você me entende,

esse excesso não

faz bom à realidade,

justo se faz raro,

se dependesse de nosso esforço

o condizente mal conclamaria fatos,

nada além, o desejável

é de um colorido quase difícil.

, lrp. 5jan11 às 2h51.

laureia,

mas não avacalha,

você me entende,

esse excesso não

faz bom à realidade,

justo se faz raro

se depender de nosso esforço

o condizente mal conclama fatos,

nada além e o desejável agora

é um colorido quase difícil.

, lrp. 10jan11 às 10h53.

laureia,

mas não avacalha,

você me entende,

esse excesso não

faz bom à realidade,

justo se faz raro

se depender de nosso esforço

o condizente mal conclama fatos,

nada além e então o desejável

é um colorido quase difícil.

, lrp. 10jan11 às 23h03.

2011-02-05T02:08:00.001-02:00

senta que lá vem salsugem

preciso não é sequer chorar

lamentinho pororoca, estou tão farto de você.

Bota de lama e simbora pela última vez.

2011-01-22T04:36:00.002-02:00

o poema é a chance de não ver beleza

o próprio poeta que em tudo quer pôr

alumbração: se toca, que bobagem,

Não vê que há só desapontamento

nos olhos dos demais; justo você,

sempre o primeiro a resmungar,

por que abre tamanha exceção?

2011-01-03T01:06:00.001-02:00

empaco um poema

por máquina de escrever, divido

comigo mesmo um apartamento

dois dormitórios: no maior há um monte

delas algumas com uma única letra minúscula

pressionada contra a margem esquerda sem pauta,

outras se equilibram por sobre pilhas numeradas à

mão (mentira); no outro, a cama, a estante. Gatuneio

feliz natal!

2010-12-24T22:01:00.005-02:00

luteria

é o único prêmio

que você sabe que vai ganhar,

luto por encomenda

uma harmonia mequetrefe,

um refrão sincero,

pausa pro almoço,

pontes melindrosas

te descontam direto em folha,

calendário, o carnê nunca chegou,

te oferecem cartões, o único cheque

Que você assinará são apostas em branco

mandadas à filha pródiga em cartas sociais.

, lrp, 23 de dezembro de 2010, Mongaguá/SP.

2010-12-11T18:49:00.001-02:00

ligue o mesmo

Ao oposto

pelo lado que o Demo

gosta, gemialidades,

espelho é que não,

algo que o tempo fira mais

do que manchas cinzas no orgulho

de imitar à perfeição, Quero sortilégio

& cacoete, espanagem enquanto

hobby vital & meta última do instante

qualquer que o seja a vida naquele dia,

vitelinos de uma mesma ansiedade;

você vai, eu fico, a paisagem dança.

, lrp. 11/12/10 - 18h45.

2010-11-30T23:48:00.006-02:00

Queria que houvesse

urgência em resolver

o indecifrável;

minto, me agrada

a diligência, o que vai

e depende de nos (repulsa)

para que não volte tão cedo:

a espera é um taco de bêisebol

em qualquer capital sulamericana

que não seja Geogetown, Guiana.

BUENO&CARDOZO

2010-11-06T18:29:00.002-02:00

teriam que ser dois

os assassinos,

um não daria conta do horror; um,

somente, se perderia em explicações,

a única coisa que o amor não é

é álibi: um affair entre algozes

seria muito conveniente,

toda testemunha é cúmplice,

Não há faro canino que consiga

achar quem se perde em desespero,

salamandra com jaguar, fogo é pouco,

interrogar estrangeiro em língua irmã:

confissões infundadas & a liturgia careta

dos que torturam sem talento, todos,

é preciso ao menos dois, nenhum, uma

vítima que não se vitimiza é indefinível.

, dia 24/10/10 - às 23h58.

2010-10-24T23:28:00.003-02:00

ela não quer falar em densidade

ri, largada no chão

copo de vinho na mão esquerda

tem pouco defeito agora

cada gole tomado com alegria,

Não houve sombra de desperdício

nesta ausente cornucópia; sorri.

lrp, outubro de 2009.

2010-10-13T22:10:00.005-03:00

te leio
como se fosse para
esquecer os oito gatos
que perambulam pelo seu apartamento

a despeito de vizinhos distantes
que se dão ao trabalho

e no que você escreve
mal percebo sua mãe
que ocupa sem perdão nossas conversas
e minha conta-corrente (telefone)

mesmo quando:

Sônia, a matriarca,
caga feito recém-nascida
quando come porcarias.

te falo pra parar de ler Chicalvim
e você diz que esse jeito de chamá-lo
te lembra um sorvete que te dá fome

Quando não te leio fica mais difícil,
aquele seu sobre a luz da geladeira.

Aqui não tenho fome.

via rômulo fróes

2010-10-04T00:14:00.003-03:00

Não só a praia vai-e-volta
na beirinha da areia, mas todo
o mar, imagina o horror

um oceano de vir um passo
e voltar quarenta, pés náuticos

Assim quem é que chega?
O amor é que não.

Por que não?

2010-09-25T21:13:00.002-03:00

ir a Macau xingar o jardineiro
que estragou o acesso à fachada
Ruínas de São Paulo, lembrar
Wittgenstein também exerceu
a profissão, reler Camilo Pessanha,
decorar eventos novos com causas
insólitas consequências sempre.

escoriável

2010-09-17T12:32:00.000-03:00

O que seja de ruindade

que bom seria

se com a mão a gente

expurgasse a palma rumando

do corpo pra fora sempre rente

e déssemos o dorso,

sensível, já adultos,

por recompensa

afeita ao gosto

do acaso pelo efêmero

dura pouca esta vermelhidão

que nas crianças, dizem,

causa retardo, palmatória,

curandeiro sádico.

falso soneto

2010-08-22T17:26:00.002-03:00

pernoite encarece

o gozo em até três horas

se não cabemos mais

na rapidinha afoita

Que nos apresentou, é

que os anos passaram

e agora até os meses somam

desgraças ao que já não era alegria

e se ao telefone não há carícias,

igual ao vivo, este silêncio só merece

fim no seu gargarejo com água de ducha,

pós-tudo é um princípio errôneo de descrição

do mundo, tortuose senfim, meu bem, não

é de estocadas que suas pernas tremem.

, lrp. 22/08/10, 17h23.

2010-08-13T21:35:00.004-03:00

linhagem linhaça linguagem

Que bobagem a intenção

só o impulso se justifica – eu quis

a linha inteira de súbito quebrada

verso

é o poema que pretende tanto

poesia

das coisas só se for a caligrafia

algo muito rente

o sempre quase a mesma coisa

onze liames. lia

, lrp. Sampa, 17/07/10, 16h21.

2010-07-25T21:31:00.003-03:00

De repente estou em Mendonza. Subornando uma camareira do The Modern Hotel a roubar o quadro de Eduardo Esquivel que decora uma das suítes. Mesmo em delírios como este me falta dinheiro e penso que posso chantageá-la ao invés de suborná-la: manter uma sobrinha sua em cárcere privado, mandar os dedos do pai idoso pelo correio um a um até que ela faça o que eu quero, não sei. Se tudo der errado, eu invado o MALBA e destruo o Abaporu às unhadas como se não houvesse história.

2010-07-23T02:57:00.002-03:00

A figuração precisa de uma pomba encharcada,
o trio de jazz tocando Ravel ao pé do ouvido,
o frio com chuva que legitima por cima
do uniforme meu agasalho favorito, ela
surge por detrás de uma mureta com aquele
passinho egípcio e no caso, encharcado,
as patas intactas de fome própria, alheia
sandia desatado reboliço caos inoperando.

, lrp. Sampa, 15/07/10 - 09h10.

2010-07-07T23:22:00.003-03:00

sempre acolher
longe dos umbrais os detalhes
e arcabouços, tudo que não enseja
enquadro por outro lado abarca,

o arco é uma ilusão primária, as
passagens, as distâncias, tudo

atrofia o dedo, impossiblita o toque
de tão perto a banheira do bebê
do oceano vasto que o olhar arrasa,
vê-se os tornozelos intactos

dos fatos esperando botes definitivos,
vê-se, além, os ossos prometendo
alvura em plena escuridão teórica,

o arco é uma ilusão primária, as
paisagens e as demências também
o são atesta, as piores cercas

são as disfarçadas de escadas,

o pulo acerta o teto
e constrói a casa,

só destroços compõem pianos,
só canários amarelam lágrimas,
só sapatos subjulgam livros, só
labaredas encerram páginas, só o verso
quando longo o bastante começa inteiro,
só a carteira de trabalho subjulga o livro,
só a flauta é um instrumento horrendo,

o mergulho cria o chão
ali onde a onda é impossível,

pavimento, música alternativa,
versos famosos de um poeta vesgo,

só a viola substitui o violão:
libo lilio lírio (açucena) lily yuri;

o espanhol é ambíguo, só ele.

, lrp. 00h16 - 02/07/10.

2010-06-04T19:25:00.002-03:00

Se eu fecho a porta do meu quarto,
isso altera a geometria das sombras
no segundo andar lá de casa, se eu
trancasse o mesmo quarto, isso escureceria
ainda mais aquele corredor insecável?
Acordo cedo e abro a janela do meu quarto.

, lrp. 04/06/10, 16h28.

2010-05-31T00:14:00.007-03:00

O que faremos quando formos (mais) velhos e acharmos que tudo que fizemos na nossa juventude poética era prosaico demais pra receber o nome de poesia? Quero dizer, e se o lirismo do cotidiano registrado em versos livres não resistir ao tempo?, não no sentido do que vai sobrar pra posteridade, mas de (ainda) nos tocar enquanto leitores de nós mesmos.

Veja o que o poeta portuga JMM fez a respeito neste belo post do blog Poeisa & Lda.:

http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/JOAQUIM%20MANUEL%20MAGALHÃES

Não concordo.

2010-05-19T23:12:00.003-03:00

Francisca (nome de guerra e mal

traduzido) saiu decidida àquela noite.

Ao escolher a roupa, fez questão daquela

que era da cor do prédio de seu cliente mais

trivial: certa feita na lavanderia da esquina

(traduzir não altera as locações), um moço

lhe mirou de baixo acima e só pagou

constrangido pelo sexo da empreitada.

Aquele jogo novo de olhares sem negociações

prévias, o carinho de quem não se sabia enganado,

o acaso de ficar com alguém de quem ela era quase

vizinha, tudo isso comoveu tanto Francisca que esta

noite ela saiu quase sem rumo, decidida a não ir longe,

afetada pelo ar abafado do bairro que a recebia tão

bem pela primeira vez João (John?) em anos veria

aquele que outra feita lhe disse que o amor, ah,

o amor só era possível entre iguais. Mentiu,

casou-se e se mudou para um estado onde

mulheres ainda mais seminuas perturbaram

João por uma soma de anos muito maior

do que a amargura permite sem se alastrar

de forma definitiva no coração de um homem.

O bar, irritantemente triangular, prepara

uma redenção sem eu saber de onde vejo

para quem enquanto o barman (itálico) se

camufla entre uniforme e parede somente

para provar que é bastando-se que o amor

não mata. O turno dele acaba às onze.

, lrp. 19/05/10, às 22h57.

2010-05-05T22:23:00.005-03:00

Ao longo do anos, principalmente
depois que ela morreu, o fato
de minha vó se chamar Celeste
se tornou algo muito angustiante, é como
se eu tivesse que voltar a crer no céu católico
em homenagem a detalhes da minha infância
ou em respeito à morte dos idosos, mas
às vezes era só a sensação mesmo de que
"Celeste está enterrada" era um bonito jeito
de encerrar transcendências. Ela ainda não morreu.

, lrp. Hoje, às 14h16.

Enquanto isso, no Rio

2010-04-27T22:36:00.003-03:00

dica à mãe

2010-04-27T20:33:00.004-03:00

Se um marimbondo me picasse aquele centímetro,
exatamente ali, entre o fim do dedo
e o anel de 20 anos de casados,
fosse réveillon, o dedo inchasse inchasse
e eu tivesse que passar a virada com um alicate
a gente brincando de Hefesto às avessas,
eu não sei você, mas eu abandonava
marido, filhos e virava lésbica.

, lrp. Sampa, 22/04/10.

2010-04-15T23:24:00.001-03:00

O que no mundo há de adorno se expande
quando se abre os olhos, tudo curva,
a cor enfeita o que a forma faz as coisas,
tudo segunda um princípio incerto que sem domingo
ainda cintila, fagulha e mais qualquer outro verbo
aforado o tédio dominical -- esquecerá os riscos --
e descobrirá que o falacioso não tem queda
nem se conta em ondas, o que urge
impera manso -- esquecerá as necessidades --
numa falta de fundo assaz contagiante.

, lrp. Sampa, o3/03/10.

2010-04-04T19:58:00.000-03:00

Contabilizo vinganças
eventuais e oportunas
e digo que foram por mim.

Esta chuva, por exemplo,
que tão exemplarmente
derrubou o cartaz de propaganga política
que me atazanou a vida nas últimas semanas.

E ELE HÁ

2010-03-25T10:15:00.002-03:00

O dono da lotérica que é maneta e distraído,
o velho hippie que vende livros infantis,
o cara bonito do mercado que usa brinco de argola,
queria eu um dia ser para alguém na rua
o que hoje essas pessoas são. Para mim.
Que Deus queira.

, lrp.

2010-03-13T23:44:00.000-03:00

sons agradáveis para cenas vistas

2010-03-08T12:19:00.001-03:00

o corpo não sobrevive a morte vira

memória alheia e modelo de si;

por que justo você, poeta,

Quer explicar a cidade?

A maquete está morta,

alguém picha um fantasma em lençol,

mendigo algum usa shorts, todo

pai de família quando fica velho

exibe em casa sua bunda de cadáver.

Eu agradeço.

2010-02-24T23:03:00.006-03:00

Dois manos conferem a radiografia de uma tíbia

na pastelaria do bairro enquanto eu pondero

que tipo de pessoa concede passagem

a pedestres aflitos como eu Para

o carro meio de súbito quando tudo está em câmera lenta

e desmunheca na horizontal consentindo preferência,

2010-02-10T22:41:00.007-02:00

Meu pai ouve canto gregoriano enquanto lê as Noites Brancas; no sofá, minha vó põe de lado a almofada que vinha abraçando ao longo da tarde para de noitinha comer o misto-quente que minha mãe lhe trouxe: todas elas se odeiam e eu sou, meu deus, eu sou a bicha que só soube ser rude. Minha irmã faz as malas.

2010-02-08T09:30:00.003-02:00

Uma andorinha não faz verão; uma andorinha,
uma pomba, um filhote de gato, outra pomba,
um gato adulto morto um carro fez baliza por cima:
Só os cães de rua sobrevivem aos temporais?

2010-02-04T22:28:00.014-02:00

CAMALANDRAGEM é a arte de sobre
viver ao fogo amando somente
aquilo que antes do incêndio
já parecia cinzas se não na cor,
forma indistinta, que seja na amargura,
fato banal, uma foto não passa desse ponto,
socializar com quem lhe dispensou, revivals
sexuais e aquela carona com o ex sogro.

Um post para Raquel Parrine I

2010-02-02T00:18:00.004-02:00

No momento no qual o tenista lança magistralmente
sua bala, ele possui uma inocência totalmente animal;
no momento
no qual o filósofo surpreende uma nova verdade
é uma besta completa.
Anatole France afirmava
que o sentimento religioso
é uma função de um órgão específico do corpo humano
até hoje ignorado e que se poderia
dizer também, então,
que, no momento exato no qual tal órgão
funciona plenamente,
tão puro de malícia está o crente
que se diria se tratar quase de um vegetal.
Oh, alma! Oh, pensamento! Ó Marx! Oh, Feüerbach!

, César Vallejo (1892 - 1938).
Original aqui!

2010-01-30T20:07:00.003-02:00

Só existe vertigem-surpresa? Quero dizer, se eu quisesse escancará-la, eu teria que hipnotizá-la até torná-la inócua?

2010-01-21T19:58:00.000-02:00

Há pivetes na porta do vizinho

mesmo quando chove bem forte,

isso porque a vizinha tem um filho

na idade deles, eles berram o nome dele,

a mãe não sabe o que fazer, eu quebrei a cabeça

do Giraya do meu único amigo no bairro

e isso foi a minha infância por aqui, a dele não:

ele toca piano gospel e se vira bem nos duelos

de sua mãe é minha aos berros, empina pipa

um dia e depois essa encheção de saco no portão,

não, ele não pode sair, vai se atrasar pra igreja,

o pai grita com ele, grita com a mãe, que é

quem conserta o carro quando emperra,

cabelo em coque e saia de crente,

não, não pode sair, o pai intercala

Lady Gaga com Racionais na cervejinha

com os amigos no domingo, os garotos

se protejem da chuva no toldo do vizinho

e fingem desespero quando correm de lá

para o toldo do bar mais próximo. Bilhar?

Coconut, Harry Nilsson

2010-01-16T12:52:00.002-02:00

2010-01-15T12:55:00.002-02:00

Meu chefe disse para eu usar o plano odontológico da firma para consertar meu dente à esquerda, depois eu taquei minha cabeça numa quina de mesa e pus um toco de dente no café dele.

2010-01-11T19:37:00.003-02:00

Este delírio que me faz colar ar e mundo
assiste futebol e cita Drummond standard,
me estaciona no meio-fio piscando lanterna,
6 litros de querosene no porta-mala,
alguns trocados e um último cigarro.

Para Ismar Tirelli Neto

2010-01-06T11:21:00.010-02:00

Você mora perto do edifício Triunfo

—

qual dos quatro eu não sei de Petrarca

_________ii___________i___i_—

e sabe que amor e castidade

tanto quanto morte e fama não se anulam

— tampouco se confundem —, então ouve

o seu Deus ele fala por menos sílabas

que o meu (fracasso): fica.

, lrp. Rio, 03/01/10

2010-01-04T22:31:00.012-02:00

Não sei o que fazer, leitor, se te ofereço um número pequeno de dicas falsas ou tantas verdadeiras que você se perca entre o móbile e a vertigem.

2009-12-19T21:33:00.014-02:00

Virá um dia em que um olhar tranquilo conferirá ordem e unidade ao laborioso caos que começa amanhã.

, Cesare Pavese.

Góngora na balada gay

2009-11-28T22:37:00.003-02:00

As colunas acabam e continuam no chão
coxas de mulheres de biquíni, na verdade,
as colunas, que são troncos esguios fazendo topless na penumbra,
são apenas colunas: o mistério vem das sombras,
não concordo, e procuro quais holofotes fizeram pélvis,
pernas, triângulo isósceles, descalça, seios oculares.

Agora, os meus mais belos versos:

2009-11-26T13:34:00.003-02:00

Me entupir de veneno
e pular de madrugada
na usina de Traição.

http://wikimapia.org/455876/pt/Usina-Elevatória-de-Traição

2009-11-15T13:45:00.001-02:00

Que a urgência fira a paisagem
com suas cores de tarde, é tarde de tarde
e sua demanda é lânguida, é isso que me irrita,
a manhã infinda do desejo contra o bojo da noite,
porque sua beleza tem uma urgência que a placidez
da tarde não contempla sua verdade urgente não berra
por beleza e isso é tudo que o ocaso lhe oferece, meu deus.
Tudo que peço é uma ferida em seu nome -- Amém.

, lrp - 14/11/09 - 21h30.

debruçada, rímel manchado.

2009-11-07T18:05:00.003-02:00

A mulher do cabeleireiro instalou cata-ventos
no cartaz com os preços do estabelecimento,
ninguém corta o cabelo com ela, faz as unhas
de si e de quem mais pagar pelo serviço, faz os pés
e chora no telefone público do lugar, tarde de quarta,

2009-11-04T13:23:00.003-02:00

Se o aí fosse mais próximo
à altura dos meus dedos
sempre, se o aí fosse esta distância,
eu estaria apenas renomeando infinitudes:
braço; ombro e metragem,
negação de cotovelos, metáforas
de rio e outras abstrações até o punho.

Um post para Gilson Figueiredo

2009-11-03T02:00:00.005-02:00

Não sei se já o leste, mas Daniel Faria foi um poeta português que morreu pouco antes de conseguir se ordenar padre, em um acidente doméstico, queda, tendo ao longo da vida sempre primado pela vida monástica, pelo silêncio da leitura e sobretudo pelo silêncio da escrita... Muso, certo? Seguem-se dois poemas dele:

Largo é o aberto abandonado

E o vazio é pata que sustenta

De leveza o ramo. O pássaro amanhece

E o seu canto não fere o seu bico.

Para que visses

Tão sinuosos como o interior dos búzios

E o dispersar assustado dos cardumes

Os olhos onde já não estão

Nem eles próprios nem outros

A florir.

2009-10-17T19:48:00.001-03:00

Baravelli, Luís Paulo - Organização das borboletas, 1974

Como narrar uma borboleta num poema

depois da borboleta da borboleta do Alberto Caeiro

e sob esta acusação ferrenha de que poesia é algo brega,

é difícil. As cores daquela borboleta em outro inseto

ou focar o que me ocorreu não nela mas numa moral

ou noutra coisa que o valha, estratégias que me frustrariam.

O que faço da minha vida quando a literatura lhe nega encenação?

O contexto socio-psico-literário, ao gosto dos pedagogos, me nega

narrar em versos que sejam poemas a borboleta, mas à praia onde a vi

ainda resta todo o mar quebrando em cada onda verso antigo bem lido.

O que falta portanto é um Camões às borboletas, meu amor,

será você, será você. Um gigantesco móbile de panapanás.

, lrp.

2009-10-14T23:29:00.004-03:00

A consciência que os cães têm dos umbrais
me espanta e parece estar ausente nas baratas;
talvez erro, o cão é que é cerimonioso enquanto
a barata não distingue porta trancada de enterro.

Este cão que me espia da soleira da cozinha
compõe meu almoço agradável, cotidiano.

Quando a barata que chamamos de bile finalmente
ultrapassar minha boca ignorada e arreganhada, morte.

2009-10-12T01:19:00.004-03:00

I.

se um gigante travestido
usasse um colar de crânios prateados
numa tarde universal de sol como esta
daria a Monteiro Lobato que vejo agora.

II.

É domingo de tarde ensolarada em Mongaguá
e mais uma vez penso aqui eu duro mais que ferro
e a ferrugem que aproxima o metal das plantas
não alcança esta deliciosa moleza humana
que fede suor mesmo quando vegeta.

III.

Sim, eu li Gullar antes de sair para caminhar.
Eu abandonaria minha vida por mais
momentos como este, esqueci o carregador do mp3-player,
economizo na Lizzy Mercier Descloux, cantarolo Caetano.

, lrp - Ontem, 16h26

2009-10-10T08:27:00.009-03:00

A cidade é um calendário incinerado:
restos mortais e datas intercortadas
convulsão no lugar das duas lâminas
o que há para apoio é uma placa de segure-se
9 de Julho, 25 de Março
O que fizeram da memória?
Que mistério ainda mais entranhado
substituirá os apocalipses individuais?
rua adão aranha, saudades do mar

, lrp - 08h30

2009-10-02T00:19:00.007-03:00

O que há para um olhar minucioso lá em casa
varia de cor conforme o bebê que vá nascer
e não falo de raças, minha vó tricota para fora
não a homossexualidade dos netos e sim
lindos enxovais para recém-nascidos brancos
verdes azuis rosados fiapos atesourados.

, lrp.

jogo de reflexos

2009-09-18T18:27:00.009-03:00

Como o espaço nega ao pássaro a abertura do vôo
como o pássaro nega a si mesmo os espaços
ai meu amor! assim dizes não como uma criança
nega à outra o consentimento de brincar
e agora indago e cravo aos anjos medusados:
dizei: nem somos amigos nem somos amados?

, Cacaso.

つづく

2009-09-09T14:02:00.004-03:00

Eu sei, eu sei: eu poderia aproveitar toda essa polêmica em torno de fumar em lugares públicos e ficar aqui, quase quietinho no meu canto, fazendo piadinhas e referências semi-veladas; mas a real é que eu já esgotei o blosgpot, já me deu no saco, embora eu ainda curta muito o nome/endereço.

Contudo, também é verdade que ocorreu Wally na minha vida e dele eu tirei uma imagem que me agradou o suficiente para eu pensar em um blog sob a sua alcunha.

Daí, me falaram desse tal de posterous.com, parece interessante, parece possível fazer nele umas coisas que quero fazer com fotos em blog há muito tempo... Bem, vou tentar!

Clique: Vasto Ventriloquismo

ps.: A grande vantagem, para meus pobres leitores, é que o layout é fixo, imutável e clean. Sim, e essa é a ÚNICA situação que lhes garante que eu não destruiria (desconstruiria, se alguém por aí quiser ser bem bonzinho) a aparência do blog de tempos em tempos.

2009-09-01T18:27:00.002-03:00

O passado vem e ecoa,
como se não houvesse nada aqui.
Melhor assim;
não vou mentir, eu temo
confundir coisas com lugares.

Cena de ônibus

2009-08-25T10:20:00.008-03:00

Hm, pastel de canela. Não, não. Uma mulher no banco da frente está comendo um pastel e a mulher sentada ao meu lado mastiga uma bala de canela de cheiro bem forte, como toda bala de canela deve ter e ser. Meu desejo fecha o triângulo, entendem? Há uma linha tão reta entre as duas mulheres que vejo as três, a reta e as tais duas mulheres, meu triângulo recendendo a pastel de canela. Não, não é isso. Meu desejo é que é o tal triângulo, ambos igualmente abstratos, pois a reta eu refaço quantas vezes eu quiser de uma mulher a outra; aliás, do que será o pastel? Minha curiosidade me comove neste momento que nem quando me contorço para espiar o que alguém tecla sem muita perícia no celular ou para descobrir o título de um livro que outra pessoa lê no metrô. Juro que tal hábito já me rendeu frutos divertidíssimos: um mano informando, carinhoso entre gírias, minha imaginação supondo o destinatário masculino outro mano que a noite passada tinha sido ótima e a mulher de tailleur lendo "O poder da esposa que ora". Não, não era nada disso o que eu queria falar: minha curiosidade me comoveu naquele momento porque era uma débil de tentativa minha de trazer mais elementos à baila além dos triângulos sexuais, é claro. Temo que pastel de canela não exista. Isso me lembra de quando eu criança misturei coca com leite: se ambos eram bons separados, imagina juntos! Se bem me lembro, o resultado é uma coalhada escura, algo realmente divertido de se ver. Não de beber, eu bebi. Uma vez meu pai me pediu para pôr mais vinho branco no copo dele e eu verti o que havia no copo na pia; mas isso foi antes, tenho certeza. De repente, comer no ônibus me parece uma coisa absurda. Meu tio morto alcoólatra ao volante e eu ao seu lado, no banco da frente. Tudo parado. Minha irmã no banco de trás e o vidro fumé do meu lado aberto mais de meio palmo. Ali, a terceira mulher, chupando uma casquinha. De repente ele fala que comer na rua é falta de educação com os mendigos. Pirâmide.

2009-08-14T14:56:00.004-03:00

não se esqueça
Tudo que você abandonar
será vendido apenas
sem sequer com especial desdém

divulgar uma lembrança, gostar
efusivamente, inúmeros e indiferentes
jeitos de macular à distância
é isso que os objetos nos ensinam
No silêncio do desuso.

2009-08-09T15:32:00.007-03:00

cesariana, meu bem,
não é sinceridade.
Me choca essa sua falta
de pressa em conhecer
o mundo das mulheres,
o mundo do mundo.

Como se o mundo fosse se desdobrar
para que os fatos dobrem a seu favor:

Mesmo quando é inevitável a música
é preciso adivinhar o repertório.

Ali, se eu lhe disser que ali começa algo,
você estragará tudo fazendo nada?

Sua lentidão me mata
Você sorri e já é alguma coisa,
talvez muito, digo besteiras

Se eu lhe disser que as coxas
se encerram no bico dos seios
e que todo cabelo é boca,
mesmo assim você não aprenderia
mesmo sendo tão versado em poesia:

Não aprenderá a beijá-los,
não domará seus dedos
para induzir leões

se lembrando apenas
de leões tauricidas
leões tauricidas
Que nem é verso de poema,
é trecho de tragédia grega.

20h24 - 08/08/09

Soneto ao Leke

2009-07-30T16:14:00.002-03:00

Estou a fim é de um leke bonito,
Rosto de anjo e corpo sarado,
Pele bem lisa, cara de safado,
Com um tipo desse logo me excito!

Um garotão gostoso, acredito,
Merece ser com gosto penetrado,
Desfrutando, quieto, relaxado,
Do meu caralho, no íntimo, o agito.

E além de um gostoso metelão,
Há muito a se fazer entre dois caras:
Ficar de chamego, na beijação,

É uma das minhas mais loucas taras.
Merece o leke, quando é bem gatinho,
Muita rola, beijo, abraço e carinho!

*

Anônimo e sem título, este poema tem tudo para bombar mundo afora; ou pelo menos no Manhunt, onde o encontrei. Os pontos altos, na minha opinião, são o jogo entre a aparente placidão e o agito no íntimo na descrição do tu-lírico e a ginástica lexical da gíria "metelão". Além, é claro, das referências a Góngora: construção metonímica do objeto de desejo, uso sistemático de sinônimos e o último verso com enumeração que vai do mais concreto ao mais abstrato.

2009-07-26T15:50:00.004-03:00

Aquilo é uma macieira,
embora não seja vermelha
em nome da fruta que também não o é
até o momento da morte
e é em homenagem àquela morte vermelha
que aquilo se chama macieira:

Só a morte nomeia.

A chance de putrefação desespera
quando a laranja deixa de ser amarelada
É quando o amarelo pleno não virá
e os bolores não tardam
que ela é laranja
e a morte nomeia.

A afasia consome aquele garoto
pela primeira vez
Grass is green grass is green

A água, esta palavra branca,
contra o verde, as pedras,
o azul do céu; o fluxo.