antes que vença março.
erfandros ultrapassam o que você disserta, destros às quartas golpeiam junquilhos a lenta golfagem ao canhotismo de espelho há dias de a mão não sustentar o queixo tamanho o tédio, tanta lição de Michelangelo os livros que jamais devolvi empoeiram tão aqui quanto lá, os linguados chegam de Portugal deformados e nunca mais o susto de saber que concha é um órgão, alguém com o seu nome apanha neste momento, alguém com o seu nome cruza com você pelas ruas, ligeiro e delicado. Soprano, você será as castanholas.