fumante entre cavalos

Hm , pastel de canela. Não, não. Uma mulher no banco da frente está comendo um pastel e a mulher sentada ao meu lado mastiga uma bala de canela de cheiro bem forte, como toda bala de canela deve ter e ser. Meu desejo fecha o triângulo, entendem? Há uma linha tão reta entre as duas mulheres que vejo as três, a reta e as tais duas mulheres, meu triângulo recendendo a pastel de canela. Não, não é isso. Meu desejo é que é o tal triângulo, ambos igualmente abstratos , pois a reta eu refaço quantas vezes eu quiser de uma mulher a outra; aliás, do que será o pastel? Minha curiosidade me comove neste momento que nem quando me contorço para espiar o que alguém tecla sem muita perícia no celular ou para descobrir o título de um livro que outra pessoa lê no metrô . Juro que tal hábito já me rendeu frutos divertidíssimos : um mano informando, carinhoso entre gírias , minha imaginação supondo o destinatário masculino outro mano que a noite passada tinha sido ótima e a mulher de tailleur lend...

não se esqueça Tudo que você abandonar será vendido apenas sem sequer com especial desdém divulgar uma lembrança, gostar efusivamente, inúmeros e indiferentes jeitos de macular à distância é isso que os objetos nos ensinam No silêncio do desuso.

cesariana, meu bem, não é sinceridade. Me choca essa sua falta de pressa em conhecer o mundo das mulheres, o mundo do mundo. Como se o mundo fosse se desdobrar para que os fatos dobrem a seu favor: Mesmo quando é inevitável a música é preciso adivinhar o repertório. Ali, se eu lhe disser que ali começa algo, você estragará tudo fazendo nada? Sua lentidão me mata Você sorri e já é alguma coisa, talvez muito, digo besteiras Se eu lhe disser que as coxas se encerram no bico dos seios e que todo cabelo é boca, mesmo assim você não aprenderia mesmo sendo tão versado em poesia: Não aprenderá a beijá-los, não domará seus dedos para induzir leões se lembrando apenas de leões tauricidas leões tauricidas Que nem é verso de poema, é trecho de tragédia grega. 20h24 - 08/08/09